Mi cocina esta sola

La  mesa esta puesta, el plato es frió;  un par de lechugas revueltas con huevos duros, es el menú para el día de mi bolsillo.    En la copa  se degusta un amargo vino, en una caja florida, de fondo unos callos a la jardinera, refrescan el día sombrío, el vino calma una lagrima, de postre un cigarro cura el lamento.

Mi único amigo es un florero que cuenta con rosas falsas, una cortina echa de un mantel plástico, de un cumpleaños lejano. Es el único adorno para la ocasión.     El vino de la caja parece un (palin)  para mi boca.  Amarga de palabras, doliente de sentidos; el humo del cigarro da ambiente de boliche clandestino, mientras baila redondiante como el aroma del laurel en tu plato favorito.   El vino no se acaba mientras ciento el sabor de los callos como si fuese un coktail de caviar, un bocado único de angustia y placer de no haber nada más; tan solo el recuerdo húmedo de ojos, seco de garganta, amargo sabor de odio.    Odio  no entender que porque solo una copa esta en la mesa, solo un plato,

Solo un recuerdo,  hoy el vapor de la tetera me reclamo el no poder aferrarse en su pelo, en alguna cabellera,  se acaba el cigarro, una ceniza cae mas rápido que la lagrima de la mejilla   hoy mi cocina esta sola